Sus últimas palabras encontradas en una carta con fecha 29 de julio de 1890 que ni salió de su bolsillo rumbo a su destinatario, su hermano, única persona con la que pudo compartir su genialidad ahora tan buscada por los miserables inversores, todos esos parásitos que hacen riqueza de la muerte y el crimen. ¿Cuánto pagaron por los girasoles con los que adornaste la habitación que destinaste al sinvergüenza o aprovechado -de ti y de tu hermano- último con el que te codeaste y cómo no, “colega” tuyo, en aquella casa amarilla?
-Yo arriesgué mi vida por mi trabajo
¿Cuántos de los aquí presentes
(se dirige a una asamblea de muertos que alguna vez tuvieron que ver algo con el arte, almas de negro de la cabeza a los pies, como sombras. Podríamos decir que se dirige a toda la asamblea de muertos, tan pocos de entre todos los muertos que serán y son habrán arriesgado nada y menos la vida por su trabajo, por su obra por su dignidad de seres humanos)
puede decir lo mismo?
¿Cuántos podrán de los que aquí irán sumándose?
Vosotros, miserables, que tuvisteis la desfachatez
de condenarme a “la miseria no acabará nunca”
con vuestros juicios de tarados
por cuyas venas no corría otro arte que el lucro,
que la figuración social.
¿Y cuáles las convicciones en las que os basasteis para el rechazo hasta de mi razón pues si de mi obra?
Mirad
(Dice señalando abajo -Esto es irrepresentable- una sala de subastas donde sus “Girasoles” alcanza la cifra mayor ofrecida por un cuadro)
esos otros miserables que aquí vendrán a sumarse a vosotros,
hoy, pues ya os cuidasteis vosotros de matarme,
supravalorándome de lo mismo, de ser ese muerto, esa víctima con la que pueden todos los sinvergüenzas lucrarse.
A 2010
En honor de estas palabras, las mías, las de Alejandra Pizarnik que fue asesinada antes de poner un pie sobre los escenarios las figuras y textos de su imaginación, jamás levantaré el telón sobre la casa amarilla, “La miseria no acabará nunca”, ni aun la pudiese convertir en la mejor obra de teatro y tuviese los medios para escenificarla yo sin tener que pedir permiso a ningún hijoputa que domine esas regiones del teatro, tan hijoputa como cuantos deciden qué se vende o no de lo que se pinta (y aquí podría hasta entrar el hermano de Van Gogh al que tantas veces éste recriminó que se dedicase al sucio negocio de marchante de arte), qué se publica o no.
La cifra mayor ofrecida por un cuadro en los años setenta; en la red vemos el dato "en 1987". Todos perdemos la memoria y ni esta puta mierda de 666 www la conserva. Menos que nada ella, objeto de todas las manipulaciones, la Gran Bestia que nos tenía prometida el Apocalipsis con sus pocas cabezas dominantes haciendo que nadie viva, compre-venda o exista si no es con su consentimiento o su patente. Aquí apartada a este rincón sigo escribiendo para nadie, igual que desde mi adolescencia y en la soledad de mi alcoba. Aquí apartada por la Bestia; apartada y también manipulada. ¿Cuántas de todas estas palabras que aquí vierto quedarán íntegras sin que, además de arrinconarlas, las cambien, borren, deformen etc?
Vemos que hoy la cifra mayor pagada por un cuadro, ¡140 millones de dolares! (¿no sería como para encarcelar al que puede pagar semejante cifra, sea por un cuadro o fuere por cualquier cosa?) es por una tela cubierta de una maraña estúpida pues sin significado de un tal Jackson Pollock muy estimado por sus compatriotas los amos del mundo.
Esta casa amarilla que aquí de nuevo les dejo, tal y como se ofrece en la red, perdido su color, aunque no el dolor que contuvo, la desilusión sentimental y profesional definitiva de un pobre desgraciado al que sólo le quedó el suicidio tras eso.
Y la inserto para que se pueda ver el cuadro en su totalidad, aunque le hayan escamoteado la luminosidad de sus colores, pues en mi limitado escáner no entró entera la imagen del cuadro en uno de los tantos libros de arte sobre Van Gogh.
Todo lo que se sigue después de este acto segundo (o entrada dos) no guardará ya el orden con el que fue concebido. Me limitaré a rescatar las palabras dichas, escritas a máquina a mediados de los años setenta sobre unos folios amarillos. Exactamente el tono del fondo de página donde ahora las paso.
